Maigret avait pris copie de la fichede Joseph Van Damme, né à Liège, de parents flamands, voyageur de commerce,puis directeur d’une maison de commission qui portait son nom.

Il avait trente-deux ans. Il étaitcélibataire. Il n’y avait que trois ans qu’il était installé à Brême, où, aprèsdes débuts difficiles, il semblait faire de bonnes affaires.

Le commissaire rentra dans sachambre d’hôtel, y resta longtemps assis au bord du lit, les deux valises defibre posées devant lui.

Il avait ouvert la porte decommunication avec la pièce voisine, où tout était resté dans le même état quela veille. Et il fut frappé par le peu de désordre que le drame avait laissé.Au mur, sous une fleur rose de la tapisserie, une toute petite tachebrune : la seule tache de sang. Sur la table, les deux pains aux saucissestoujours enveloppés de papier. Une mouche y était posée.

Le matin, Maigret avait envoyé àParis deux photographies du mort, en priant la PJ de les faire publier par leplus grand nombre de journaux possible.

Est-ce là qu’il fallaitchercher ? A Paris où, du moins, le policier possédait une adresse :celle à laquelle Jeunet s’envoyait, de Bruxelles, trente billets de millefrancs.

Fallait-il chercher à Liège, où levêtement B avait été acheté quelques années auparavant ? A Reims, d’oùprovenaient les souliers du mort ? A Bruxelles, où Jeunet avait fait unpaquet des trente mille francs ? A Brême, où il était mort et où un certainJoseph Van Damme était venu jeter un coup d’œil sur son cadavre, tout en sedéfendant de le connaître ?

L’hôtelier se présenta, fit un longdiscours en allemand, et le commissaire crut comprendre qu’on lui demandait sila chambre du drame pouvait être remise en état et louée.

Il émit un grognement affirmatif, selava les mains, paya et s’en fut avec ses deux valises qui tranchaient, de parleur médiocrité flagrante, avec sa silhouette confortable.